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组审讯官，莱昂得出结论，索科洛夫每次都是一个人来的，其余的都是两两组合，频繁地更换搭档，让他记不清上一次来的是谁。他们重复一模一样的问题，得不到答案之后就离开。莱昂沿着墙壁摸索，从房间的这一头走到另一头，再走回来，纯粹是为了避免在黑暗中发疯。椅子是固定的，不管他怎么拉拽都一动不动。门这一边的把手被凿掉了，钥匙孔本该在的地方是一块焊死的金属。墙上嵌着某种木架子，莱昂摸到了被磨得光滑的凹痕，也许是用来存放葡萄酒的。一个地下室，他想，棒极了。

    他不知道时间，每次审讯的间隔越来越长，拷打更加频繁，莱昂在这四面沉默的墙之间转圈，手指擦过凹凸不平的砖墙，酒架光滑的木头，一颗突出的钉子，冰冷的铁门，然后又是砖块。再后来他没有站起来的力气了，缩在墙角，舌头轻轻顶着被打松的一颗臼齿。他想象着一辆车停在农场前，面无表情的秘书走下车来，帽子拿在手里，很遗憾，克里斯滕太太，你的儿子去世了。他思忖着后勤处会选一个怎样的理由，车祸，急病，劫案，滑雪意外，很可能是车祸，车祸能令人信服地解释惨不忍睹的尸体。他继续想象母亲常去的那个会众寥寥的卫理公会教堂，他们会在那里哭泣和祈祷，对热那亚一无所知。

    灯光在门再次打开的时候涌进来，异常明亮，犹如一场小型爆炸。莱昂紧闭着眼睛，扭头躲避光源。两双手抓住了他，重新给他戴上手铐，押上一段楼梯。窗户上钉着木板，他短暂地从缝隙里瞥见了即将熄灭的夕阳，随后眼睛就被蒙上了，布条绑得很紧，把他肿胀的左眼压得生疼。两个沉默寡言的□□者把他推上车