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如刀，划破了轻薄的云纱，星斗如针，颗颗密密地扎在断肠人的心上，乌啼已歇，唯有那滴滴作响的更漏长伴静默的石阶。

    瑶光殿内的烛火在重光那昏濛的泪眼上闪着微胧的光，桌上是刚刚批阅完的奏章，桌角上的小碗中似乎犹有汤药的残羹。

    重光将手按在桌上静坐良久，然后提笔在一张纸上写道：

    珠碎眼前珍，花凋世外春。

    未销心里恨，又失掌中身。

    玉笥犹残药，香奁已染尘。

    前哀将后感，无泪可沾巾。

    手停笔落，重光长长地吁了一口气，自娥皇去世后，他已经记不得自己写下了多少首这样的诗词。

    默默地将奏折整理好，重光将那首诗放在佛前焚烧，然后褪去了衣袍，只余一身素白的里衣，他无力地倒在了床上。

    他独自一人躺在床上，定定地望着窗外的月，就像小时候生病躺在孤儿院那样，柔暖的月光笼罩着他那淡素的里衣，轻轻地为他盖上了一条薄薄的纱衾。

    不知不觉中，笼罩着他的月光变成了微热的晨曦，它们就是这样悄无声息、不疾不徐地轮换，就像昼与夜的更替、春夏秋冬四时的轮回，未曾停止瞬息。

    重光起身束起头发，穿戴袍冠，走出了寝殿，没有停留片刻。

    金炉中的灰烟袅袅地在大殿上升起，重光矗立在高台之上，目光紧锁在案上的一张诏书上，眉宇紧蹙，台下的大臣乌压压地跪了一地，仿佛在跪拜着一座有目不能视、有耳不能闻、有口不能言的神像。

    “官家，为守江南国土，眼下诚宜忍辱负重啊！”

    “官家，南汉若降，下一步便是我们南唐了，唇亡齿寒之理，